MORTE DI UN DOPPIATORE

Di Giovanni Lupi

In stanza spoglia con pareti di vetro
entrano in fila quattordici gambe;
sopra, sette persone.

Di fronte, uomo dall'aria modesta,
occhi forti,
di fuoco lo sguardo.

Melodia celeste la prima domanda:
"Chi foste quando alla vita con unghie affilate
eravate aggrappati?"

Solo uno parla, con tono sicuro:
"Ad altri abbiamo prestato le voci
carezzando con suoni labbra famose.
Abbiamo dato cuore e cervello
a attori di ghiaccio,
rendendoli simili a umani".

Non tarda il giudizio,
nell'aria si sente il responso:
"Qui non servono per capire parole
il silenzio unisce i cuori e le menti.
Nel mondo tornate,
non lasciate le immagini
nude."

L'uomo dall'aria modesta
un attimo ride, poi irrompe seguente: 
"Ora smettila Oreste,
basta giocare.
Almeno Dio può parlare da solo. 
Non avrò la tua voce ma ugualmente
mi faccio capire.
Andate.
Terza è la volta
che giù vi rimando.
Oreste, hai capito? 
Tra cinquanta anni tornate,
e allora in silenzio".